Como las estaciones.

¿Adónde llegarán las manos de los hombres,
a pesar del océano tan azul?

¿Adónde llegarán
qué madera se transforma si la tocan
qué cuerpo no tiene el ritmo de la lluvia escondido
qué violencia irrumpe para detener todo?

Y siempre, subido a sus piernas,
camina, mira como nunca
y su pelo tiene el aliento del verano
y en sus casas, en su fuego
y en sus bocas
y en su vientre que como las estaciones vive.

Pipo Lernoud
(Sin tiempo, sin memoria. Bs.As. 2006)


EH. Mar del Plata 2009.